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    宋清朗点头，又转了回去。

    他这才发现放在手边的搪瓷缸子，端起来吹了吹，随后像是想到什么，站起身，把缸子递过去，“你吃了没有？”

    “我等会儿吃。”沈麦穗终于挤出点笑容，但终究是没忍住问了一句，“家里，还好吗？”

    宋清朗没急着回答，只是端着搪瓷缸继续吹着里面的热气。

    热水氤氲的白气里，他的眼睛像是蒙了一层薄雾。

    “还好。”他中间停下来的间隙，回答了沈麦穗的话，只是声音有些微微发颤。

    他说：“都活着。”

    都活着。

    三个字，轻飘飘的，却重得像石头，砸在沈麦穗心口。

    宋清朗把缸子放回桌上，里面的粥已经不那么烫了，温温的，正好入口。

    但是，他又拿起那封信，看了很久，然后仔细地按原样折好，装回信封，塞进了枕头底下。

    做完这一切，他才开始喝粥。

    喝完粥，他便躺上床，轻轻的叹了一口气。

    沈麦穗坐在那里，手里还捏着针线。

    许久，她也轻轻叹了口气，把针线筐收好，熄了煤油灯，然后爬上炕。

    两人背对背躺着，谁也没说话。

    沈麦穗闭着眼，听着雨声，却一直睡不着。

    她想起自己爹娘还在时，家里也常写信。

    娘不识字，总是央她念，信里总是报喜不报忧，可字里行间，总能读出日子的艰难。

    那时候她不懂，总觉得爹娘啰嗦，现在想来，那一封封薄薄的信，是多沉甸甸的牵挂。

    不知道，宋清朗是不是如她一样，看着短短几行字，却读懂每一个字的艰难。

    沈麦穗想着，身边的呼吸声忽然变了节奏。

    沈麦穗悄悄睁开眼，在黑暗里转过头。

    宋清朗侧躺着，面朝墙壁，背脊在暗光下弓出一道弧线。

    然后，他的肩膀颤了一下。

    沈麦穗没有动，只是静静地看着那个背影。

    许久，她伸出手，在黑暗里摸索着，轻轻碰了碰他的被角。
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